“呃，也是！那你们生平时都喜欢点啥？我好投其所好！”

“看书。”

“我不是说你，我是说像你们班上的那些同龄生啊！”

“不知道！”

“好吧，我改明儿自个儿找‘关花痴’打听打听。”

“随你。我回房了。”

“啊？才九点多啊，真不多聊会儿了？”

林叶没有回答他，合上手中的书，回房间了。

刚才她假装在看书，可是那一页，她一个字也没看进去，也没翻过去，完全就没心思。躺在chuang上，她又睡不着，麻木地盯着天花板。

胸好闷，好像有千千万万只手在皮上拧着，反反复复。林叶想叫它们停下来，别拧了，难受，可是它们没有耳朵，听不见。等它们终于停下来的时候，又换成了好多钢针，一针一针，慢动作搬地扎下来，搅一搅，再扎第二针。

“疼……”她小声呜咽着，涩的双眸却无法将绪随着眼泪挥发出去。

半晌，林叶起身，拿起记事本，紧紧地压在胸，对着记事本喃喃自语：“没关系，我还有你！”不是说好了，只和“的记忆”在一起，为什么还会难过？为什么还会痛？