她低看着小腹上的，用手指蘸了一点，抹在他茎根部。动作自然得像用松节油清洗画笔。

“你刚才没有画完。”她说。“下次，你要画完。”

窗外雨声渐小，变成一种均匀的、填充所有空隙的白噪音。

陆沉躺在她书房的画案上，身下压着皱成一团的宣纸，茎还湿着，小腹上她的体已经变凉。

他看着她赤脚走到窗边，把窗开大了一些，冷空气涌进来，她背对他站着，脊椎两侧的肌在皮肤下画出两道细长的凹线。

她的后背很美。他想。但他现在不能画，因为手还在发抖。